o magnífico desejo que se levanta do teu sono

foi esperar pelas aves que simplificam o cheiro a morte

estas traziam numa asa a redenção e na outra um balde de maresia

pois o sal que vês não é saudade mas a singela verdade de querer partir de dentro de ti.

o que se quer transforma-se em fibras de vidro enrolado em carne.

o vidro que vê a luminosidade do desejo que se revolta contra o tecido de sangue

És todas as noites que não durmo

bocado de tijolo de muro de onde os gatos incendeiam as estrelas

tudo seca e é dor com pernas quando o ar que respiro me mente do que serei

Ocaso de dois sóis são convocados ao teu funesto odor de libertação

que não há vida,

só amor e espasmo

só surpresa e bebedeira ou mesmo loucura

nem doença nem política

viagem ou esperança.

r.r.

A esperança é o que representa cada milímetro cúbico de lágrima de Jesse Jackson durante o discuro de vitória de B. Obama em 3/11/2008. 

r.r.

I

A camisa amarela do tempo da comunhão ainda emergia entre as mais recentes. Porque ficara aí ? Era a primeira intriga que sentia naquela manhã. Tudo se iria definir a partir da camisa amarelada. Mesmo a manteiga deveria ser vegetal, não existe naquele profundo frigorífico de fome e saudade pelos grandes dias. Já deprimido pensou que afinal tudo está ligado. Como a simplicidade reduz a esperança e a ilusão. Como a razão tem tanta capacidade para fazer parar uma música interminável do Satie, pensara ele.

II

O corpo ainda quente fazia-o mais seguro que afinal parecia. Três amigos conversavam, ao pé dele, sobre tudo o que mexia, a ideia era não falar dele porque já disseram em uma só voz que não merecia e que a vida vale bem uma segunda oportunidade, nem que seja por mais uma congestão e um exame à cabeça.

III

Maria de facto falseou os dados, na banca deu a vida porque acreditava que tinha pecados. Atirou-se ao chão só uma vez na vida, quando saiu de casa do xico. Os olhos já não vêem o que devem ver. Os olhos só vêem quando estão semicerrados como quando estamos a olhar para o sol que é a luz máxima, agora sim, tudo tem a luz máxima e por isso tudo deve ser visto com os olhos semicerrados. Aos ouvidos também acontece a mesma coisa.

IV

‘Como é que se entorna leite de mulher pela solidão e se corre pela noite até ao fim da cidade, ao mesmo tempo’. Um poema sincero deve iniciar desta maneira. Estamos sempre longe de tudo. A mente nem sequer chega a tocar a simplicidade das coisas. Somos seres que não trocamos com a matéria. Não comunicamos. Somente absorvemos. Consumimos. Quase tudo acontece por aquilo que nos aparece à cabeça. Voar para trás pelo sentido da diagonal. Ou isto existe ou tenho sido louco em não te auxiliar no teu secreto suicídio. A pele dos olhos que emanam da boca aberta, sou este.

r.r.

Continua…

Nasceu em 1071 (Sec. XI) a 22 de Outubro na Occitania, numa região que hoje compreende a Catalunha, o sul de França (Languedoc-Roussillon) e parte a Aquitânia (Toulouse) em França. Escrevia numa lingua Occitana, eram poemas destinados a serem cantados. Apesar de ser arriscado dizer ser o primeiro poeta medieval é certamente o primeiro a descrever o amor tal como hoje o representamos de uma forma generalizada. Os temas andavam em torno dos heróis, dos guerreiros e raros argumentos sacros. A guerra era uma questão de salvação e por isso fez parte da primeira cruzada em 1101.

A questão essencial da poesia de amor deste provençal é a mulher a sua essência sensual como imagem divina. O amor nasce assim da rendição à sensualidade feminina como transmutação do divino, em suma, de um amor metafísico que mais tarde se conotou como o 'amor platónico'.

O mediavalismo foi assim sinónimo de uma intensíssima produção poética e literária mas bipolar, entre a questão da salvação e a questão do amor. As catedrais representavam a salvação mas a poesia tratava do amor. È por isso perturbador o estereótipo de que o período medieval estar associado às ordens religiosas como as únicas fontes do conhecimento escrito

Je n'adorerai qu'elle ! (Chanson)

A pele dos olhos que emanam da boca aberta, sou este.

Tudo, por uma antologia de ódio às tardes.

Quando cheguei o mundo já não existia mas por isso mesmo esperei pelo teu medo.

Já não executo a travessia. A que estava estipulada.

Predestinação.

Palpita um coração amarelo por me considerar humano.

Ou, latejam-me corpos empilhados...por este mundo.

Assusto-me.

r.r.

Roy Fox Lichtenstein

Oqueoscarroscomunicamquandoatravessamemconjuntocomoutroscarrosnaauto-estrada ?

Oquedizamulherqueseapresentadesaltosaltoscomelevadaarrogânciadevuloptusidade?

Oquesemostramaisvalenteperanteascrianças?

r.r.

Aproveito este momento

para imaginar que vivo para sempre

depois

recorto a singela beleza desse tempo que se esboça por um funil serpenteado.

as mãos ?

estão perdidas no cais inundado pelas cheias que transbordam pela saliva das tuas palavras

que dizem 'cru-el'

que uma ave entusiasmada se aproxima do seu bando

que tudo retorna a seu ponto germinal

que te encontro e te fuzilo com as mãos secas de saudade

imagino que viverei para sempre

r.r.

De que és feito ?

De nada como pó.

O que vejo ?

O que te acontece.

O que perdi ?

Nada. Porque tudo o que te acontece é o melhor para ti.

O que tenho ?

O que mereces.

Quem vem ?

A quem deste.

Quem sabe o que quero ?

Ninguém.

O que quero ?

O que podes perder.

Fumamos um cigarro. Encomendamos umas empadas e duas sagres. Veio o engraxador e fixou-nos a cor dos sapatos. Era tarde para os engraxar. Não valia a pena. Tive pena do engraxador. Perdeu a graça do brilho dos nossos sapatos. O ultimo autocarro cruzara a esquina e desapareceu com as almas mortas. Senti que estávamos a ser mastigados pela cidade amarela.

Deus é a maior obra da poesia ?

Encantado.

r.r.

De que és feito ?

De nada como pó.

O que vejo ?

O que te acontece.

O que perdi ?

Nada. Porque tudo o que te acontece é o melhor para ti.

O que tenho ?

O que mereces.

Quem vem ?

A quem deste.

Quem sabe o que quero ?

Ninguém.

O que quero ?

O que podes perder.

Fumamos um cigarro.

Encomendamos umas empadas e duas sagres.

Veio o engraxador e fixou-nos a cor dos sapatos.

Era tarde para os engraxar. Não valia a pena.

Tive pena do engraxador.

Perdeu a graça do brilho dos nossos sapatos.

O ultimo autocarro cruzara a esquina e desapareceu com as almas mortas.

Senti que estávamos a ser mastigados pela cidade amarela.

Deus é a maior obra da poesia ?

Encantado.

r.r.

O vermelho da noite bocejou de cansado. Uma noite que cai é uma noite que se ajoelha a uma mesa coberta de branco com doces de páscoa.

No meu coração uma rosa amarela traça o caminho dos répteis. O caminho do sul. Toda esta imensidão só para te dizer que adormeço.

A inspiração do poema vem da saudade das ruas sem fim. Dos beijos sem amanhã. Das crianças sem destino nem futuro.

Estou pasmado com o voo dos melros. Aliás nunca vi sequer um melro que voasse durante muito tempo. Vejo-o sempre, pela manhã, em cima do muro a tecer considerações impróprias às sombras. Porque o melro joga com a sombra como um toureiro com o seu touro. Que se confunde, e isto não serve de metafísica.

Um corpo de mulher deitado sobre a longa tarde de inverno. Odor a cera queimada.

r.r.

Tão clara é a demora do entendimento.

Por estar sentado no banco à espera do ruidoso comboio que fatiga o desenho da tarde.

Porque é sempre a última tarde.

Não conheço nem sei dizer que te amo.

Segurei na mão da mentira e contornei a miséria dos dias de razão. Tudo para te conhecer melhor.

Agora vêm todas as tardes.

Com o seu crepúsculo saltam do horizonte todos os comboios ruidosos de insegura imensidão de desencanto.

Nos vagões trazem a água que rega o meu milho.

 Juno/ r.r.

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Depois de um instante

fiz um esforço por me lembrar de mim e de todos os dias que vivi 'não me importo ser o último'

se procurei um elixir encontrei uma anti-poesia

se adiei vi a escuridão.

O tempo é um recorte meticuloso de salvação

o meu peito respira leite, alimento.

tudo combina com tudo quando desejamos o limite.

Um sorriso é o que nos resta nesta estrada de roedores.

A salvação

A salvação

A salvação.

r.r.

 Alessandro di Mariano Filipepi, 'Sandro Botticelli

Às vezes pergunto-me porquê fingir

Que algo nos acalmará a existência depois da despedida

Muitas vezes procuro, sozinho na noite, os rumores e murmúrios da memória indecisa

Só ouço um comboio ao longe a caminho do nada, a caminho de um lugar para depois partir verdadeiramente.

Somos seres relacionais, carnes que pertencem a uma só, dentes e unhas que são de ti e que em mim estão cravadas. 

Por isso o comboio continuará a passar todas as noites, com o seu ruído, certo do vazio.

Para depois dormir...

 r.r.